Non ancora

Il vuoto secolare di un pioppo che si squote

Ad un incessante fragore di vento,

finestre e porte che sbattono e vengono sbattute,

odore di citronella per le strade piende d’ombra

E il sole parla, la luna ascolta, io osservo.

Se sapessi dove mi portano queste righe

Saprei a chi dedicarle,

Se sapessi quando spegnermi

Saprei a chi dedicarmi,

le pagine di Neruda volano tra queste mattonelle

inconsolabili.

Scesi, un giorno, dalla cortina fumante mia compagna

E lance e spade mi accolsero,

ed ora la speranza mi muove,

una piuma di piccione entrata dalla finestra

volteggia danzatrice tra questi pulviscoli

a tempo di battito.

Sonnolento guardo il foglio riempirsi di parole

Che non sono mie,

né saprò mai di chi siano,

ed una sedia mi osserva attonita

avvolta e protetta dalla sua pelle nera,

un manto fuliginoso per gli inganni

di un riposo fittizio.

Sarà questa notte,

o fra mille notti,

il mio cedere esausto,

la mia grazia più ambita,

il mio girovagare più triste.

Se sarà oggi,

voglio che sia per sempre,

accanto a Lei,

e riposare lento come il letargo del fogliame

in autunno,

carezzando il suo viso d’angelo

mentre con gli occhi le confesso

le mie debolezze,

e questa musica sarà dolce,

mai più triste.

Non troverò riparo dalla voce della pioggia,

che urla e sbatte.

Un tormentoso, incessante lamento

che confonde le mie lacrime con tutto il resto,

ed il suono bagnato delle mie dita su questi tasti

sarà accompagnato dal gocciolare dell’ala scoperta

di un pettirosso accovacciato.

Dal fiume sgorgheranno verità nuove

Di colori tristi,

ed il muro non le conterrà,

sapranno farsi strada

verso la mia anima esausta,

accasciata,

intermittente.

Se potessi,

scriverei,

ma queste,

sono solo parole

di chi batte con il cuore

le lettere su questo foglio.